Gotovina ist ein Held.
Gotovina ist ein Mörder.
Gotovina ist ein nationaler Befreier.
Gotovina ist ein Kriegsverbrecher.
Gotovina ist ein Verteidiger.
Gotovina ist ein Henker.
Gotovina ist ein Mensch.

Es gibt Menschen, die sind sich selbst so feind
da plustert sich nur noch die leere Bedeutsamkeit
und sie prescht vor und richtet sich auch gegen die
die freund sind. Verbirgt sich in den Mäntelchen,
dort die Angst die Seele auffrisst.
Nur sich kennt.
Und wenn du nicht in ihrem Boot bist
in ihrer Welt
- noch hinein willst -
dann zeigt der Finger der blinden Behauptung
und die Scheiterhaufen werden errichtet
dann
kommen die Armeen.

Es gibt zwei Sorten von Lügnern.
Die erste Sorte weiß, dass sie lügt und glaubt den (anderen) Menschen.
Die zweite Sorte verdrängt, dass sie lügt und hält alle anderen für Lügner.
Erstere sind mir lieber.

Inmitten der Kohärenz
meiner Gesichter kann ich
das eine Antlitz nicht
behüten das sich entfernt

Da setzte Amor einen entscheidenden Streich
gleich einer lebendigen Klinge aus dem Hinterhalt:

Ich stand in der Küche
vor dem zweiten Kakao des Morgens
als das Bimmeln des Messengers ertönte
und mir wurde ganz plötzlich klar
wie ich da so stand und in
meiner Tasse rührte
wie einsam ich war
bevor ich Dich traf

In der Reisblüte
über den Wassern, dunkel
blühst Du mich auf.

Früher wusste man, wenn du dort abbiegst
dann kommst du dort hin und an der
Ecke, da ist die Kanalstrasse
und dort der Bäcker. Wenn du dort
links gehst kommst du an den Fluss.
Man kannte seine Stadt. Fand sich,
nach einiger Zeit, blind zurecht.
Dann ist irgendetwas passiert
mit mir oder der Stadt oder Euch
oder uns allen. Alles wurde ein
Labyrinth, ein sich sekündlich
veränderndes dazu. Wenn ich heute
zum Bäcker will, lande im am Fluss
und der Fluss führt keine Fische mehr
aber Leichen von anderen Verirrten
Einige sah ich hineinfallen, noch die
Eistüte in der Hand: Hinter der Tür
ist meine Wohnung (dann war´s der
Fluss). Wenn ich heute beim Bäcker
lande statt am Fluss, ist das
trotzdem keine Entschuldigung.
Weder für mich noch für Euch.

"Sehr früh, noch im Morgennebel, schritt ich die Strasse nach Damaskus hinauf. In der Gasse der Kesselflicker, neben dem Laden Alis, des Kupferschmiedes, begegnete mir der Tod".
"War er Dir wohlgesonnen?".

Wohin wendest du dich jetzt
dem Funken nachjammernd
dem Licht, das du verspottet
Wo sind deine Götter jetzt
ihre Altäre verrottet in den Winkelblicken
deiner Vergessenheit
Zu wem willst du beten
der du nicht sterben kannst
weil du nie lebtest, Mensch?

Bist du ein Mann oder eine Amöbe?
Fünfzig Millionen schleppender
Jahre, unzählige Äonen meiner Arbeit
und du kriechst immer noch
im Staub, zitterst vor dem Schrecken
den du Unbekanntes nennst
reckst das Lästermaul vermessen mir
entgegen zu verachten mich, die du
fremd gemacht in dir und vor der du
jetzt winselst wie ein Hund unter
deinem selbstgeformten Joch.


[Das Dunkle, das Abgründige, das verbrämt Weibliche, das Körperliche, das zerstörerisch Stigmatisierte, das Verteufelte, das Angstbesetzte, das Fremde, das Unbewußte "erlösen" durch die Erkenntnis: Daimon Deus inversus est. Denn die tatsächliche Dunkelheit heißt Ignoranz]


[Bild: "Beyond the River Styx"; Chris Ranes, 1997]

Weil mir das Lenzlied so hohl klingt, so verlogen.
Hier, im November, besteigt alles die Fähren zu mir.