Morgens die Geschichten eines Anderen im Kopf haben.
Ysaj verstellt mir den Weg ins Ulmenjahr. Es bleibt nur, aufs Handwerkliche zurückzugreifen und zu warten, bis Ysajs Zorn verraucht ist - für dieses Mal. Die Szenen gehen gerüstartig von der Hand, ich schiebe sie herum wie leere Regale.
Dafür verweigern sich die Erzählungen nicht, um kurz vor Fünf aus dem Schlaf gefahren, den Briefkasten skizziert, dann tritt der Protagonist jener "fremden" Geschichte, die nunmehr auch die meine ist, an den Tisch und legt seine Hand auf meine. Zieht mir den Bleistift weg. Öffnet das Script, deutet auf die Stellen. Der Briefkasten ist beleidigt. Kurz nur, dann lacht er und klappert.


Tagebuch