Der Mensch glaubt nicht an einen weiteren Urknall. Über die Suppe gebeugt murmelt er, dass Universum stülpe sich hoffnungslos nach außen, während es dennoch irgendwann zwangsläufig implodiere. Flach taucht der Löffel ein, platsch, Resümeetropfen auf der Tischdecke. Ich weiß nicht, wer da gleichgültiger ist, das Universum oder die Suppe.

Nasse Erde, Weihrauch und Wein - mehr Erinnerung habe ich nicht mitgebracht aus dieser Zeit. Mehr konnte ich nicht herausschälen aus dem Damals; so viele Leben voller Ereignisse legten sich über die Erinnerung, so viele Segmente.
Aber der Körper erinnert sich sofort: Nasse Erde, Weihrauch und Wein.
Haine. Der weingekränzte Gott auf goldenen Hufen. Es könnte auch die Zukunft sein, so klar ist diese Erinnerung. Eine goldenhufige Zukunft, Licht einer Vision, Salz eines Kusses oder doch nur Erinnerung, eine ebenso goldene, an ein leuchtendes Zeitalter: Ich sehe keinen Unterschied mehr.
Wenn alle Statuen dieser Welt lebendig würden in ihrem göttlich Abbild, auch jene längst vergessenen des Goldenen Zeitalters, Fleisch würden und mein: sie könnten mir nicht geben, was Du mir gibst mit Deinem Menschenatem, mit Deiner Hände sanftem Tasten, jedem Lachen, jeder Träne Dein, die Welten b i r g t, nicht manipuliert.


_{[ Für Achim ]}

"Sehr früh, noch im Morgennebel, schritt ich die Strasse nach Damaskus hinauf. In der Gasse der Kesselflicker, neben dem Laden Alis, des Kupferschmiedes, begegnete mir der Tod".
"War er Dir wohlgesonnen?".