Und was ich finde von Euren kleinen Wünschen gen Himmel. Oder in den leeren Suppentellern. Oder sonst wo an den Ecken, an denen Ihr Euren Schatten stehen lasst wie niemals verabredet. Und in den Strassenbahnen, wohin Ihr ihn legt bevor Ihr in eine Lüge heimkehrt mit einem, der ebenfalls lügt.
Dort lebe ich, dort habe ich Geburtstag, jedes Jahr.


Stigmata