Das Zweifelhafte, das Mißverständliche, das Obskure.
"Was weinen Sie denn, nur Zigeuner tun dies". Uneingängig, zwischen Lauer und Erstaunen, nur ein Satz im Gebilde eines sich selbst erhaltenden Wahnsinns; dieses Meer zu befahren ist unmöglich. Ein schmerzhafter Abschnitt abgeschlosen, doch will keine echte Freude aufkommen. Der herablassende Zweifel trifft. Innen. Rührt an etwas Intimes, Verborgenes, Unantastbares.
Vorab, auf dem Weg, die Frage an einen adrett gekleideten Mann am Bahnhof: "Können Sie mir bitte sagen, wo die Linie 106 fährt?"
"Einhundertsechs - was soll das sein? Heisst das HUNDERTsechs!"
"Ja, das kann man auch sagen - wo fährt sie bitte?"
"Heisst HUNDERT, nicht Einhundert!"
"Ähm.... nun, wie dem auch sei - wissen Sie wo sie fährt?"
"Ich türkische Konsulat! Ich hasse deutsche Sprache und hasse falsch mir erzähst! Verpiss Dich!"

Zigeunernde Germanistin mit Adriagenom. Absurditäten.
Mit dem Rücken so zur Wand, dass man vor Nervosität das falsche Datum angibt: 16.08. - dabei war es der 14te.
Wenn alles sich verabschiedet, bleibt der Stolz. Als Gerüst eines Lebens im Umbruch; d a s legitimiert. Ist das Einzige, das brennt. Lieber erneut die Hölle als der Unterstellung nachzugeben.
"Ich glaube Ihnen kein Wort. ... nur Zigeuner tun dies".
Keine Unterwerfung; jetzt fahren wir beider zur Hölle, verlass dich drauf.



_{[Die Poetik der Selbstdefinition. Wahrheit als Wahrnehmungs(mono)pol.
Der - sonst oft genug hinterfragte - Stolz als nahezu Wegweiser nach innen, zu sich selbst. Und dann: Erstaunen. Man wäre bereit, jedwede Konsequenz zu tragen, um das Mißtrauen zu entkräften. Verteidigung der Wahrheit wird zur Verteidigung der Zukunft]}