Ein letztes Mal der Sperling. Weiß er schon vom Herbst?
Nein, er wartet nur aufs Abendrot und wacht für die
Dämmerung, geizig. Ein letztes Mal der Garten. Erhoben
auf rotem Gestein, die Schritte spiegelnd. Weiß nicht,
wohin. Schon ruft der Traum mir zu: Ein letztes Mal, Löwin,
ein Letztes allein inmitten der Hyänen.