Als sie sagte, es sei nie zu spät, die verlorene Kindheit nachzuholen, wünschte ich inbrünstig, ich könnte ihr glauben. Aber der Leichnam an der Küste verschwand nicht, die Jahre kehren nicht zurück und das späte Leben schenkt nicht die Voraussetzung der Geburt. Nachholen, nach-Holen. Kindheit als Nachhut, körperlos, verschollen. Zerschlissene Seufzer. Das eitle Federn der eigenen Schritte in einer zusammengeträumten Jugend.



[Aus: Elma, Erzählung - Blauer Zyklus]



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