Wessen Abendland war heller?
Oder hätte nicht sanfter geklungen
denn Deines?
Die Nacht, die Nacht.
Sie nimmt das ihre -
und ich singe allein
mit meinen kleinen Morgenlandzikaden
im Garten.


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Poems

Für die Wahrheit bluten wir - immer.
Nicht selten ist sie die Schattenseite der Liebe.
Und manchmal ihr Tod.





Poetologie